Aprender a sonreír

        En una oficina en la que suelo entregar informes trabajan tres mujeres. Parecen un aviso de tinturas: una elige un castaño oscuro que le deja el pelo brillante, la del escritorio del medio prefiere un cobrizo muy llamativo y la que ocupa el escritorio junto a la puerta adoptó un rubio elegante. Las tres son de mediana edad, amables, eficientes. Sonríen lo justo, conocen sus trabajos y no suelen hablar entre sí cuando hay alguien más en la oficina.

Una en la que salgamos todos

Fui al velatorio del suegro de una amiga. Era un día de semana. En otras circunstancias habría sido cuestión de dar el pésame, ubicarme en un sillón discreto y al rato despedirme, pero se había largado a llover de nuevo después de una breve calma, y como esta vez llovía con viento, me acomodé en un rincón para esperar que pasara la tormenta. 

Su lado de las cosas

Son cerca de las tres de la mañana de un martes y no hay nadie en la calle. Vuelvo en taxi de una cena con amigos. El conductor, que ha guardado silencio todo el viaje y lleva la radio apagada, se detiene en un semáforo largo y contesta un mensaje en el celular. 

147 color manteca

Pasado el mediodía oigo un par de estampidos en la calle y gritos destemplados. No es un reventón, como pienso primero, ni un accidente. El tono del grito expresa una urgencia que solo puede provenir de la desesperación. Desde el balcón veo una escena difícil de entender al principio.